Dialogo tra Gramsci e Pasolini

Accanto a me, sulla panchina ombrata dai pini del Parco del Colle Oppio, viene a sedersi Gramsci, con un libro sottobraccio. Mi saluta con un simpatico ‘Buon pomeriggio’, gli rispondo, lo apre e s’immerge nella lettura. Dalla copertina riconosco Lettere luterane di Pasolini.

Per un’ora buona lui legge io scrivo, l’uno accanto all’altro. Poi, a bruciapelo, mi fa: ‘Lo conosci questo Pasolini?’

“Sì…”

“Ho saputo che a novembre a Casarsa della Delizia si terrà un convegno su Gramsci e Pasolini, ci andrò… volevo leggere qualcosa di suo.”

“Hai fatto bene a scegliere il suo ultimo libro. Scrivendo i saggi qui raccolti lui ha riscoperto quello che tu hai scoperto scrivendo i Quaderni: che stiamo vivendo la crisi della civiltà moderna… Tu l’hai colta addirittura allo stato nascente e l’hai chiamata ‘crisi organica’…”

“Vedo che conosci i Quaderni… Dimmi un po’: come ha fatto Pasolini a riconoscere questa crisi come ‘crisi di civiltà’ - lui la chiama ‘mutazione antropologica’ - rimanendo dentro il marxismo? Io ho dovuto oltrepassarlo, con la scienza della storia e della politica… In lui non leggo una esperienza teorica del genere, è un artista, usa metafore… ‘la scomparsa delle lucciole’…”

“Anche ‘crisi organica’ è una metafora, non ti pare?... Lui ci è arrivato attraverso lo studio matto e disperatissimo e… una precisa esperienza. Era omosessuale, come avrai capito, e faceva ogni notte, ovunque si trovasse, in Italia in Africa in India, ossessivamente, l’amore con giovani. Ogni notte un giovane diverso, e verso la fine degli anni Sessanta ha notato che i corpi e i comportamenti di questi giovani erano ‘antropologicamente’ mutati…”

Mentre finisco di dire queste parole, Gramsci inquadra qualcuno alle mie spalle, mi volto, è Pasolini, che mi sorride e si rivolge a Gramsci così: “Anche tu hai parlato della fine della civiltà moderna? Nei Quaderni? Com’è che non me ne sono accorto?”

“Quando sei morto?”

“Nel 1975…”

“Non potevi. Non era ancora uscita l’edizione critica dei Quaderni. L’edizione precedente, quella tematica di Togliatti e Platone, era fatta ad arte per rendere difficile questo riconoscimento.”

“Hai capito già negli anni Venti che era iniziata la fine della civiltà moderna? Io ci sono arrivato soltanto negli anni Settanta… Tu, Antonio, come hai fatto?”

“Riflettendo autocriticamente sulla vittoria del fascismo, Pier Paolo. Anch’io, come te, ho sperimentato nella vita e nel lavoro che ‘ogni nostra cognizione principia dai sentimenti’ – come ha capito Leonardo da Vinci già nel Rinascimento e oggi Antonio Damasio va dimostrando. Nel caso tuo scintilla della cognizione è stato il sentimento della perdita - dello «spirito popolare creativo» nei corpi dei tuoi giovani amanti. Nel mio caso il sentimento della debolezza: i fascisti hanno vinto con l’uso della forza, sì, ma soprattutto per debolezza del marxismo.”

“Quale debolezza?”

“Il marxismo era contraddittorio alla radice: per capire il mondo decisiva è l’economia, per cambiarlo la politica.”

“Già… anche in Marx…”

“Sì. Il campo della politica era analiticamente secondario per lui, mentre nella prassi la politica era assolutamente primaria. Per ciò son dovuto andare non soltanto oltre il marxismo ma anche oltre Marx. “Perché gli Epigoni dovrebbero essere inferiori ai progenitori? Perché dovrebbe essere legato al concetto di Epigono quello di degenerato? Nella tragedia greca, gli «Epigoni» realmente portano a compimento l’impresa che i «Sette a Tebe» non erano riusciti a compiere.” Li hai letti tutti i Quaderni, vero?

“Mhmm… Quello che è toccato a te con i ‘compagni’, a me è toccato persino con gli ‘amici’.”

“Sì. Non hanno capito che quando scrivevo «crisi organica» parlavo di crisi della civiltà moderna. E i tuoi amici, i Moravia, i Calvino, non hanno compreso che di crisi di civiltà parlavi quando scrivevi di «fine del mondo». T’hanno risposto che le cose del mondo cambiano sempre e che la «fine del mondo» era una tua «drammatizzazione»… ”

Domando a Gramsci con un gesto Lettere luterane, me lo porge, leggo: “Le cose sempre cambiano. È vero. Il mondo ha eterni, inesauribili cambiamenti. Ogni qualche millennio, però, succede la fine del mondo. Se oggi voi camminate per una periferia, tale periferia vi dirà: «Qui non c’è più spirito popolare creativo. » ”

Sollevo gli occhi, Gramsci e Pasolini sono spariti, e mi ricordo d’essere uscito di casa proprio con il libro che stringo commosso in mano.

Gesù di Nazaret

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Kopernik e il vecchio prete

Da un treno lanciato verso Ferrara un vecchio prete guarda angosciato il panorama che fugge all’incontrario. Di fronte a lui un giovane osserva paesaggio e vecchio, al quale infine si rivolge:

Giovane: Cosa l’angoscia?

Vecchio: Ho vissuto tutta la vita da cristiano e vado a morire da ateo… Ho capito tardi che il cristianesimo non sta in piedi...

Giovane: Come l’ha capito?

Vecchio: Studiando Copernico: “in mezzo a tutto sta il Sole”…

Giovane: E quindi?

Vecchio: Se la Terra non sta al centro dell’Universo, se è soltanto uno dei pianeti che girano intorno ad una delle centinaia di miliardi di stelle di una delle tante costellazioni… Dio non può aver fatto incarnare e e predicare e morire e risorgere proprio qui suo Figlio…

Giovane: E questo Kopernik l’aveva capito fin dal 1543?

Vecchio: Capito non so, di certo l’ha intuito quando giovane, a Ferrara, ha fatto circolare manoscritta l’operetta Nic. Copernici de hypothesibus motuum caelestium a se constitutis commentariolus – quella che Lutero /

Giovane: / ha letto, definendo poi il “nuovo astronomo” un “pazzo”. Lo ricordo bene! Permette che mi presenti? Mikołaj Kopernik.

Vecchio: Ma… non è morto…?

Giovane: Come persona sì. Ma vivo come personaggio, uno dei personaggi dei Dialoghi Impossibili dei quali è autore un suo coetaneo, ateo pure lui… i personaggi non muoiono…

Vecchio: Ah… vero… quando ha intuito le conseguenze implicite nella teoria eliocentrica?

Giovane: Fin dal principio, ma ciò non mi ha angosciato. L’astronomia e la cosmologia e la matematica e la medicina non implicano l’amore della verità?

Vecchio: Ma… non ha fatto anche il prete?

Giovane: Sì. Come un lavoro. Molti preti sono atei...

Vecchio: Io ateo lo sono diventato troppo tardi! Questo mi angoscia!

Giovane: Perché mai? Gesù ci ha insegnato che bisogna “fare la verità”. E la natura della verità è di liberare dalle fantasticherie, dalla falsità. In mezzo a tutto sta la verità.

Vecchio: Mhm… Cosa va a fare a Ferrara?

Giovane: A rivedere, in un povero albergo, un amico di gioventù, Ludovico Ariosto. Ricorda? “Spesso in poveri alberghi e in picciol tetti / ne le calamitadi e nei disagi, / meglio s’aggiungon d’amicizia i petti / che fra ricchezze invidïose et agi…”

(Alias, sabato 5 giugno 2021)

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Dialogo tra Gesù di Nazaret e Francesco d'Assisi

Roma. Santa Maria Maggiore. Esterno giorno.

Un uomo minuto. Confronta perplesso le proprie mani piagate al centro dei palmi e i polsi bucati del Cristo Morto scolpito sulla porta della chiesa.

“Sì, Francesco, così inchiodavano alla croce i condannati, a Gerusalemme.” L’uomo minuto si volta, e inquadra un uomo asciutto e sorridente.

Francesco: Come lo  sai?

L’uomo mostra a Francesco i propri polsi bucati.

Francesco: Sei tu… Gesù?...

Gesù: Sì.

Francesco: Oh… ma allora… chi ho imitato per vent’anni? E chi ha prodotto le stimmate alle mie mani?

Gesù: Tu stesso, Francesco, istericamente. Non hai imitato me, bensì Gesù il Cristo – una figura mitologica prima sognata e poi costruita dai cristiani. Un fantasma della vostra mente.

Francesco: Ah… che dolore… Condividi qualcosa della vita che ho vissuto?

Gesù: Sì. L’amore gioioso verso i dannati della Terra, gli animali e le piante, e il sole la luna il vento l’acqua il fuoco… e il senso del gioco!

Francesco: E cosa no, Gesù?

Gesù: L’ideologia del sacrificio. Io non ho progettato e vissuto una ennesima religione del sacrificio, ho combattuto il sacrificio.

Francesco: Davvero? E quando?

Gesù: Quando ho scacciato i cambiavalute e i venditori di animali dai dintorni del Tempio. Senza di loro diventava impossibile compiere sacrifici… Voi cristiani mi avete scambiato per un moralista.

Francesco: Ah… io però… ho cercato con tutte le mie forze di migliorare la religione del mio tempo! Non hai fatto anche tu questo?

Gesù: Migliorato? No. Ho progettato una religione radicalmente diversa, la religione dell’amore di tutti verso tutti. Non dal nulla, certo, e non per primo. “Misericordia voglio, non sacrificio!” altri hanno gridato prima di me. Tu invece ti sei sacrificato, privato di tutto, umiliato, mutilato… Sei stato un seguace di Giovanni il Battista, con le sue locuste e i peli di dromedario, non un mio amico.

Francesco: Ah che dolore… E ora, Gesù?

Gesù: Vieni. Facciamo pochi passi. Ti mostrerò qualcosa di mostruoso, da distruggere prima possibile, per costruire al posto suo una rete di comunità solidali, composte di persone creative e autonome. E sorridi - il dolore appartiene al passato.

Francesco: Ti seguo!

Gesù: Non mi seguire, Francesco, andiamo l’uno a fianco dell’altro, come due amici.

Gesù e Francesco lasciano fianco a fianco il portico di Santa Maria Maggiore e traversano la piazza antistante. Giunti all’imbocco di via Merulana, Gesù si volta e indica a Francesco la chiesa tutta intera.

Francesco: (indicando il monumento): È questo il mostro da distruggere, Gesù?

Gesù: Sì.

Francesco: La chiesa come struttura, come istituzione? Tu progettavi dunque una religione non solo senza sacrificio ma anche senza chiesa? Ma non sono tue le parole dei vangeli “tu sei Pietro, e su questa pietra costruirò la mia chiesa”?

Gesù: No. “Tu sei Pietro e su questa pietra fonderò la mia chiesa” è una frase costruita su un gioco di parole – Pietro, pietra – che si produce nella lingua greca, non nella lingua che io conoscevo e parlavo, l’aramaico. La chiesa che i cristiani hanno immaginato e costruito dopo di me ha avuto fin dal principio problemi di autorità, e i suoi capi hanno legittimato il potere che esercitavano sui propri seguaci inventando parole che non ho detto, deformando il senso autentico di atti che ho compiuto.

Francesco: Il potere papale non l’hai progettato tu…

Gesù: No. La mia religione non era esemplata per niente sull’impero romano, verticale, gerarchico, militare, burocratico. Io ho cominciato a costruire invece un insieme egualitario, democratico, fraterno, una rete di comunità autonome, creative, solidali.

Francesco: Ed io mi sono sottomesso al Papa…

Gesù:  Sì. E nel testamento hai insistito ossessivamente sull’obbedienza della tua comunità fraternale alla chiesa paternale: “…e tutti i frati miei sempre siano fedeli e soggetti ai prelati, e a tutti i chierici della santa madre Chiesa…”

Francesco:  Che fare ora, Gesù?

Gesù: Non si può fare niente con la chiesa cristiana, una struttura di potere che conforma le persone ad un ordine costituito, che nessuno può mettere in discussione, sacralizzata come è. Occorre invece costruire una religione della conoscenza, della libertà, dell’amore di tutti verso tutti , smantellando in dissolvenza incrociata la religione di credenze e norme e rituali che produce sudditi, servi, militanti passivi e docili. Una religione non più costruita attorno ad un centro, ad una istituzione, ma distesa e articolata come una rete nella quale ogni partecipante è un centro, un nodo.

 (Alias, 10 luglio e 7 agosto 2021)

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